В любом уездном городишке есть забегаловка с парой микрофонов и названием вроде: «Алефтина», «Колибри» или «Маракас». В любой такой кафешке есть сорокалетний хипан, местная знаменитость и рок-звезда, который гордится тем, что в 93-м выпивал с БГ, и тот, само собой, звал его выступить вместе, да дела, дела, дела, пришлось отказаться. Своё заведеньице такой Джон или Борода обязательно называет арт-клубом.
В Порхове я был один раз. Выступал в какой-то «Татьяне», или «Людмиле», сейчас уж не вспомнишь. Местечко милое, затемнённое, для своих. Два сорта пива, два вида водки, два микрофона, две фотографии побывавших там знаменитостей. Один — Олег Гаркуша, другого не опознал.
Гостей собралось человек 30, по местным меркам — аншлаг. Все столики заняты. Я спокойно начал концерт, не обращая внимания на скрип микрофона, на табачный дым и прочие мелкие неприятности, пока в кафе не ввалился пьяный лейтенант милиции.
Этот товарищ вид имел совершенно не презентабельный. Он подъехал на мотоцикле и тут же с него рухнул. Шёл вяло, с грохотом раздвигая стулья. Приблизился ко мне, дыхнул гарью и пошёл к стойке. Догнавшись, послушав пару песен, он что-то гаркнул мне издалека. Я отшутился.
Тогда лейтенант стал громогласно требовать Стасика.
-Меня, — говорю, — зовут Ваня.
-А ты дай нам Стасика.
-Увы и ах, — отвечаю.
Я попытался продолжить концерт. Но лейтенант, грохнув кулаком о стойку, пошёл прямо на меня нетрезвой агрессивной походкой. Схватил микрофон, и заорал в него:
-Хорош тут бодягу свою ныть! Стасика сыграй.
-Нет. – отвечаю.
-Слышь, мужики, он мне «нет» отвечал!
-Угомонись, Мишаня! – замахали на него руками.
-Нет, пусть он нам Стасика споёт!
-Кто такой Стасик?
-Ты не знаешь Стасика? Ну тогда я спою. – и потянулся руками к гитаре.
Надо сказать, с гитарой у меня особые отношения. Так что я хлестнул его по рукам, и отобрал микрофон.
Лейтенант побагровел, и стало ясно, что концерт сорван.
-Стасика Михайлова нам… Выдай. Будь мужиком, я тебя по-человечески прошу.
Я не выдержал.
-Иди на ***, — сказал в микрофон.
Мишаня из багрового сделался серым, и потянулся к кобуре. Достав пистолет, он помахал у меня перед носом, и сказал тихо:
-Я тебе коленку прострелю.
Я закрыл микрофон ладонью и так же тихо ответил:
-Кишка тонка.
Лейтенант махнул рукой и выстрелил.
Микрофон захрипел и рухнул вместе со стойкой, выдав жуткий загробный вой. Мне По ногам, рукам, в гитару и в лицо брызнули деревянные щепки. Пистолет оказался заряжен боевыми и не поставлен на предохранитель. Пуля попала в стул, у меня между ног. Отделался занозами и сильным испугом.
Лейтенант действительно пытался выстрелить в колено, но был пьян в дупель и не попал с расстояния вытянутой руки.
На него сразу же набросились несколько мужиков, скрутили, вывели на улицу, окунули в канаву. Оттуда ещё долго доносился отборным мат, наконец кто-то сел на его мотоцикл и увёз Мишаню в неизвестном направлении.
Бармен, он же владелец заведения и местная рок-звезда, долго обхаживал меня йодом, водкой и вниманием. Его речь сперва показалась странной. Он боялся, что я пойду по инстанциям, начну разборки или, не дай Бог, вызову милицию. Он крутился вокруг меня до тех пор, пока в баре не остались двое-трое самых верных пьянчужек.
-Не боись, говорю, я милицию не позову.
Он слегка успокоился.
-Да ты бы и не дозвался. У нас милиции нет.
-А кто это был?
-Другой нет. Есть Мишаня, ещё дядька его, сержант. Вот и вся милиция. Ещё в Селище один есть.
-Отлично, — говорю.
-Нет, ну есть, конечно, ещё участковый из Опочно, он тоже здесь крутится, а так больше никого.
-Это особенно важно.
Бармен повздыхал немного, а потом разоткровенничался.
-Ты понимаешь, — говорит, — у вас там в Питере лейтенант – это букашка. Тьфу и растереть.
-Именно, — откровенничаю в ответ, — идёшь по Невскому, и растёртые на асфальте лейтенанты валяются.
-Вот и я о том же. А у нас тут Мишаня… — и замолк надолго.
-Что Мишаня?
Бармен посерьёзнел и сказал:
-Царь горы.
оригинал
